No me siento cómoda con lo que voy leyendo a lo largo de los años.
Hay un año que no recuerdo bien que pasó, o en realidad sí solo que se me confunde con la misma locura que me ha perseguido desde que tengo memoria de escritora.
La verdad que me canso de leerme ahogada en la mirada de alguna pelotuda que jugó con mi corazón, me embola leerme enredada en poesía sin sentido y repetitiva.
No es un buen segundo acercamiento el que estamos teniendo La Flor de mi Secreto y yo.
Me irrito a mi misma.
Que bronca, cuántas palabras repetidas al pedo, cuántos párrafos desperdiciados.
Mal puntuado. Una pesadilla.
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